*

[nightingelle]

Фальшь и скудоумие заразны.
Болен я. И беден мой язык.
Прятать простоту и несуразность
В мыслях и словах я не привык.

Оттого бедны мои сюжеты.
Строчки пляшут правила презрев.
А мои парадные штиблеты
Тарабанят праздничный напев.

И бегут картонные герои
Мимо вас ликуя и скорбя.
То по одиночке, то по трое.
Все кричат: меня, тебя, себя!

А возможно лихорадка минет,
Я очнусь и снова запою
Гимны обесчещенной гордыне.
Вот он я. И снова я в строю!

Ждать такого можно будет долго:
Пока рак не свиснет на горе.
И опять слоняются без толку
Точка, запятая и тире.

Я же выпью сидру и умолкну.
Я от почитания отвык.
Только Пушкин ветреный и колкий
Со стены покажет мне язык.